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Traigo en mis costillas
un cesto pegado a ellas
lleno de oscuridad
y género nuevo.

No busques en mis manos
las caricias maternales
mi vientre no pare adultos.

Si estas manos buscasen
una cara infantil
me las cortaría

No busques en mi sabiduría
el buen consejo
carezco de ella

Dudo que alguien
pueda comprender
un cuerpo en constante movimiento
un palpitar infinito
un cambio eterno.

En las duplicaciones
llenas de noche
podrás hallar la respuesta.

DE ESTOS MIMBRES (poema junto a Larry Rodriguez)

Como una gata, sobre la mesa, aullante
tengo que salir corriendo
del desvelo arbitrado por el terciopelo
contemplo amanecer tantas veces

salgo yo despedazada en partículas
quedo yo ciego de tanto sol
el percal blanco ahora es espíritu
los templos comunes se han de arrasar

Como arrasan las madres la suciedad de la nariz de sus hijos ,con la saliva
el empujón grotesco me hace volar
como el diazepán y la cerveza y la claridad
del vértigo agarro fieramente la barandilla al marchar


Nadie le debe nada a la luz
aún así apostaría contra el demiurgo
que en estos mimbres, nacerán estas manos
estamos encantados: La rutina,
la rutina,
(la rutina...)

MAR

Existe esa transmisión
bajo la capa de la capa de la capa
entre la roca y yo

Sobre ti
vieja montaña,
peñón nacido en mí
camino.

Contra ti choco,
contra ti soy granos de arena
amagados por el perverso orden ,
desmembrados por las olas

llévame por la senda

Escucho tus pasos descalzos
en la en la semioscuridad
pisas tranquilo
y al momento tu respiración
está a mi lado

justo antes de caer desplomada en el sueño
de las batallas
jugamos a preguntarnos antes de rendirnos a la noche,
así sabes que no te miento

Tú, siempre empiezas por cosas sin importancia
y cuando ves que cabeceo
escalas montañas más abruptas

Yo ando únicamente por la orilla blanca y cálida
no pienso asomarme esta vez al abismo

Tu brazo me enlaza en el satén del principio blanco
y me susurras que nunca tendrás miedo,
deseo creerte, aunque no lo haga

Al dormirme sigues ahí
excéntrico y perfecto
valiente y hombre

Me guías por tu senda, me hablas del bifrontismo
vuelven a mi estómago las mariposas muertas

Después de tres guerras cada uno y dos puñales
estamos presentes en carne y piel

Sueño contigo en el silencio
te observo detenidamente
busco huecos

En la mañana, lejos ya del mundo de los sueños
continúas ahí
y a plena luz aseguras que no hay otro sitio
donde desearías estar
y mis labios se hacen rio

TODAS TUS MENTIRAS

La marcha fúnebre
agiliza el pulso de las coballas
observadas en la distancia

En los huecos de las notas
encontrarás el héroe
de impulsos breves

La brisa se acerca
para acariciar las sobras
que no quisieron los buitres

La pulsión y el pálpito
son meras pulpas
en la exprimidora

El reloj ha dictaminado sentencia
mientras yo esperaba el veredicto
en las gaviotas

Culpable, bebestible? inocente?incendiada?
química en los lejanos recuerdos
de nuestros labios

POLVO BRILLO

Las partículas
se separan
con la fuerza de un soplido
en la luz brillan
en la noche son polvo

Nuestros dientes chocan
nuestras palabras cortadas
a cuchillo
son ahora puntas de flecha

El agua quizás pueda frenar
la desintegración
la presión de la vida
las mantendrá unidas

¿Alguien sigue temiendo la muerte?
Pobres días aquellos
entonces

Todo me recuerda a ella

Hola a todos de nuevo. Os dejo aquí un enlace de un nuevo blog, una guía de compras online. ESpero que os guste.

Todo me recuerda a ella

GIRLZINE

Ayer vino Ramiro a visitarme a casa y a sacarme de paseo por la cuidad. Fué una tarde muy divertida. Me trajo un Girlzine de regalo y unas cerezas. Las cerezas estaban estupendas. El Girlzine más. Altamente imprescindible, en cualquier salón o mesilla.Es una de las cosas más bonitas que he visto.Os dejo un link, aquí mismo

soneto a las lilas de la Rambla del Raval

Busca la primavera su espacio
entre huecos nunca imaginados
sale de la profundidad del suelo
nace también en lugares sin luz

Las raíces esperan al verano
para hacerse fuertes, agarrarse
las flores menos tímidas ya gritan
ni piensan en esconder su aroma

Dentro de toda esta energía
nuestro proceso invernal despierta
giramos las caras a la nueva luz

Dentro de unos mese estaremos
ocupados entre el pasado y
el futuro que aún no es nuestro

*dedicado a Confuso que es todas las estaciones y compañero de gamberradas 365 dias

tarde de domingo

La barca de madera y remos
se desliza entre el agua del estanque
al borde del césped

Sobre el césped los jardines de cerveza
y helado de nata y fresa salvaje
 las risas de domingo
entre faldas largas y zapatos planos
de colores de verano

La barca de madera y remos
despierta en su inercia
los nenúfares dormidos
la luz brillante y viva
nos envuelve como regalos de cumpleaños

La picadura de avispa
en un punto extraño de la mano
la risa de Lucía
el pelo al viento de Enrique
la luz brillante y viva
quiere despedirse pero no se atreve

Los árboles paternales
cuidan del cuadro completo
avistan la abundancia del día libre
sin poder remojarse

Veo su tronco y sus hojas
y no pienso en sus raíces
ni en las mías

Nadie me dijo
que podría ver lo que se esconde bajo la tierra
no era el momento
ha sido mejor descubrirlo sola

El final de una excursión que empezó hace tiempo

Huevos pasados por agua sobre pan caliente y mantequilla derretida

Qué afortunada

Els altres

Hola de nuevo,

el otro día ya os comentaba algo acerca de la próxima publicación del poemario junto con la ilustradora Cristina Figueras. El proceso está siendo increíble y vamos avanzando mucho. Hoy me gustaría hablaros del estudio de diseñadores que se va a encargar del diseño y la edición del libro. Se llaman Els altres. Os dejo un link para que podáis ver su trabajo. Les conocí en la proyección de un mapping para santa Eulalia hace unos meses, que crearon ellos y que me alucinó. Carles Munné  y Joan Achon son los encargados del diseño de nuestro libro. Ya estamos todos en ello.
También subiré desde aquí descartes para que podáis seguir el proceso mejor.

Muchas gracias y a disfrutar de la semana.

Poema de Sylvia Plath

Soy vertical
Mejor querría ser horizontal.
No soy un árbol con raíces hondas
en tierra, sorbiendo minerales y amor materno,
refloreciendo así de marzo en marzo,
reluciente, ni orgullo de parterre
blanco de admirativos gritos, muy repintado,
y a punto, ignaro, de perder sus pétalos.
Comparado conmigo es inmortal
el árbol, y las flores más audaces:
querría la edad del uno, la temeridad de las otras.
Esta noche, en luz infinitésima
de estrellas, árboles y flores
han esparcido su frescura aulente.
Yo entre ellos me paseo, no me ven, cuando duermo
a veces pienso que me les hermano
más que nunca: mi mente descaece.
Resulta más normal, echada. El cielo
y yo trabamos conversación abierta, así seré
más útil cuando por fin me una con la tierra.
Árbol y flor me tocarán, veránme.

Sylvia Plath

una vez más, poema desde mí

La luz entre la ventana de mi habitación
es el único precio que ni pago
por la entrada a estas imágenes
viejas,cansadas de ser
vigías de mi infancia
y carceleras de mi madurez
que con tanto ahínco
me bloqueaban el camino

He dejado de huir del atardecer
es nuevo
como nueva es la vida para el preso
puesto en libertad ante la caída del sol
que años atrás se desplomaba

los recuerdos han dejado de ser tristes
están cerrados
a ritmo de metrónomo y delay

Cuanta calma en estas cicatrices
cuanto césped virgen para correr sin fin
sin árboles, sin rejas
espeso, verde, cama

Ya no huyo

Ahora lo deseo
en calma ,
en mi perdón

Me gusta esperarlo y esperar a que pase
en el, dentro de el
me trae la fuerza que no estaba

No lo persigo
de momento
solo lo espero

atardece, ya estoy lista

primavera vital

Suave silvido
suave es la angora

Senderos surcados por el rastro de la serpiente
solo he de seguir su marca
sin necesitar viajar lejos
de vuelta a mi cuerpo seco
reconoceré los surcos
en la memoria finita de mi piel

Los lunares  reposan casuales sobre ella

Antes que yo misma
ya era la serpiente

Así se arrastra
entre las distancias de estas manchas
buscando el hueco
para sembrar el nido

Silvidos suaves
sonidos de cascaveles
estelas de avión
sobre el cielo
que tiende su manto
sobre el desierto que es mi cuerpo
justo en el punto en el que todo se une
allá en el infinito.

Este reptil seguiría su curso
su veneno manaría de mi saliva
si no tuviese mi visión amarilla
que no es otra si no la suerte
que a pesar de todo
sigue subida a mi espalda
y sabrá escupirlo a tiempo

Aún dejándome desnuda
en medio de mis marcas
sintiéndome pelo de pluma
sabré reconocer el temblor sobre mí
mientras camino a mi ritmo

No vi ni un pájaro en la montaña

Las mamparas chocan

Se golpea el aluminio y el cristal

Uno contra otro

Como los cuerpos se golpean cuando se perturban

Se desploman en medio

De un soplido que recuerda

Al de un dios de mal genio

Resoplando un huracán

Sobre barcas de bambú y bambula

Un dios que ha olvidado que es un dios

Por un instante

Veo chocar delante de mí

Estas mamparas

Su resistencia al viento

La mano que se aferra al marco de la puerta

Mientras tiran del resto del cuerpo

Y la carne

Es chicle

La violencia entre ellas

Que parecen tener cara

Enfado y malestar

Y durante un largo minuto

Me quedo allí quieta

Las mamparas, mis emociones, yo

Descubro un placer latente en mí

Proyectado en lo que veo

Y me asusto en un primer instante

Como un conejo ante una cocina

Parece que no deseo que me agrade la violencia

Y sin embargo

Ahí estoy

Casi disfrutando de ella

Al final no la dejaré ser del todo

La agarro por los piés

Que no se me lleve el viento a mí también

Ni a mí con ella

Inmediatamente pienso

En moras salvajes

y deseo intensamente

tener pies de lobo

y cara de ratón salvaje

Ave de presa y presa

en el mismo cuerpo

y sobre todo

ser más fuerte

y no sentir el peso de las páginas pasadas

como si fueran páginas macizas labradas  en roca

pasar en papel

PRECIOSA CRÍTICA

William Gains WilliamGains

Querido amigo , ahora recojes , despues de haberme sujetado la muñeca mientras yo movia entre espasmos la taza , el servicio.

Gracias te doy , aquí , a la vista de todos , por ello.

Eres mi hermano , y lo sabes.

En la comunion y no en la sangre , pero hermano al fin.

He leido con mucho interes y esperanza las poesias de tu amiga y compañera , concretamente he leido “Mi primera cancion” , “En la zona de los anticuarios” y “No sepas que eras tu”.

Entiendo perfectamente por que me la has recomendado , pero , querido , no he podido sentir sino ante ellas un hondo desapego y hastio.

Es como cuando , en el reservado , me traes un coctel que crees que me va a gustar. Lo bebo , noto el amargor de la ginebra , la angostura que sabes a mi me gusta combinar con ella , veo la copa que has elegido especialmente por que sabes cuales son mis favoritas , reparo en el detalle de que ninguna fruta adorna el coctel , sabes que todas ellas acaban entre mis Rothman´s y tus Populares , pero algo falla , has mezclado alguna bebida que mata el sabor de la ginebra , has elegido una copa , del modelo que a mi me gusta , pero demasiado fragil y no has recordado que a mi en realidad me gusta echar , con un gesto de desden , la monda de fruta en el cenicero.

Lo mismo me ha sucedido con esta chica.

En el poema “En la zona de los anticuarios” , por ejemplo , noto latiendo bien fuerte la influencia del Maestro , ese “Peligrosa seria ahora la brisa que llega del puerto” o ese “¿Se pagara con la muerte o con la vida” , pero , no sabe asimilar el vuelto que las imágenes del Maestro han pegado en su corazon , no , y las palabras que manan de esa honda herida son una manera , un tic , una burda copia , en fin.

Es un plagio y no una reescritura.

Ella ha aprehendido , y por eso estoy seguro que la poesia del Maestro , la ha , como decia el Sr. D. Roberto Bolaño , quemado , la epifania que contiene esta.

Pero no ha desarollado absolutamente nada a partir de esa epifania.

Ese poema (y hablo de ese como simbolo de toda su poesia , no hay ninguna novedad en ninguno) , es una vuelta alrededor de la eterna epifania sobre la epistemologia que el Maestro llevo a cabo en su obra , una vuelta , con un viejo coche , sin ningun encanto , no con un coche antiguo , sino viejo , destartalado , no es una vuelta , ni se le acerca , con el lustroso Cadillac negro que conducia el Maestro.

Y todas las imágenes estan muertas , todas las imágenes pasan inadvertidas , las contemplamos como si vieramos un Opel Kaddet , ni siquiera , las miramos.

Cosas como “Los amores / solo son personas / que aparecen en la calle / y los sentidos / solo se estudian en las clases de ciencias / en la EGB” , estan muertas.

Y creo que han muerto por infatilismo , y por que no decirlo , por mediocridad.

Añado esto ultimo por que observo que en muchos poemas no sabe como resolver y acaba volviendo a la pesadillesca y ultra repetitiva imagen autobiografica , tan propia de la literatura de motel mas chusca , tan horrible , tan muerta , como decia el Maestro , a proposito , “Nunca vi muerte tan muerta”.

“Nadie sabe el precio de una derrota que no ha sido / solo el conejo magico de Alicia”

Comienza bien , parece que tiene fuerza , noto , como te decia antes el sabor de la ginebra , veo , el poso del Maestro , de la buena lectura , de la escritura humilde , pero su mediocridad la lleva a terminar en una imagen que no vale nada , en una imagen muy personal , en una imagen que no hiere por que solo ella , y acaso cuatro amigos , entienden.

Y el infantilismo es , tambien , acusadisimo ,

“La caligrafía
ya no quiere ser vista
se esconde en los huecos microscópicos
del papel
bajo los que hace ciudades con casas
como las hormigas
en sus hormigueros”

Esta imagen , de un concepto tan poderoso como la ocultacion , el cuestionamiento de la propia poesia y su papel en esta , el papel de la poesia como balsamo , es de un infantilismo que sonroja , y mucho.

Esta Señorita , no se ha anudado ningun corse , sino que ha comenzado a seguir la senda de la buena poesia , de la buena escritura , ha comenzado a recorrerla con humildad , con serenidad , como nos enseño el Maestro , se ha alejado de los corses que para manejar hay que ser demasido genio y que generalmente destruyen , y eso lo celebro y la hace digna de mi admiracion , pero , no ha conseguido nada , no ha visto al sol entre los arboles de esa senda , no ha conseguido distinguir el vuelo de la sorda del de la perdiz y se ha sentido tan sola en ella como todos lo estamos en la ciudad.

Y si , recorriendo esa senda , llena de perdices que saltan con solo oirte , no has conseguido matar mas que un pajarillo , lo mejor es que te retires , que vuelvas a casa , consciente de que esa senda no es para ti , antes de que veas el atajo de los corses , de la revista Quimera , de la gestion cultural , ese atajo donde no hay claros entre los arboles , donde no los ves , pero donde te puedes engañar creyendo que no existen y que nadie los ve.

Con respecto a su imagen , me es , muy agradable , con ese parecido a la gran Marylin , con una sexualidad mucho mas exarcebada en su cuerpo , su vestido y su rostro , pero , con una menor turbacion en los ojos , aunque , he de reconocer que la hay.

Me es grato del mismo modo el estilo de ella y del hombre que la acompaña.

Un estilo claro , sincero , elegante incluso , un estilo ante el que sabemos que podra haber mediocridad , pero nunca habra leche en la pechera.

Pódeis seguirle aquí.

despedida momentánea

Hola a todos los que estáis siguiendo el blog.
Muchas gracias por pasar a visitar los poemas.
Os escribo por primera vez directamente para comentaros que hasta septiembre- octubre,estoy trabajando junto con la ilustradora Cristina Figueras, a la que podéis seguir aquí,Cristina Figueras, en la edición de la primera parte, de una sucesión de cuatro poemarios. Por este motivo, desde esta misma semana iré publicando únicamente descartes, que no aparecerán en ninguno ellos.
Seguiré avisando desde mi facebook de las nuevas piececitas.
Como os comentaba antes esperamos que a mediados de septiembre el primer poemario " poemas de invierno", esté editado. Ya os iremos adelantando más información desde ambos blogs. Cristina publicará también algún descarte del libro en el suyo.


Un beso

como un animal camino de Camboya

Un animal
un animal
un animal

Las mejores historias
son las que no cuentan nada

Las que solo sabe ver el ojo
muerto
hecho de cristales

Os veo en las calles
vais a un ritmo lento vacacional
y me molestáis muchas veces
hasta el infinito

otras no
otras me rio

me gusta pedirte que me acompañes al baño y vengas
y decirte que me cojas la mano
y la tuya sea suave
y la mía áspera
y la tuya áspera
a no,ese no eras tu

17 moléculas
eso sería más que de sobra
todas delante

eso neceisto
y no sé donde venden las bolas de madera
y los palos para unirlas

como un animal
rugir
rugir
arañar
y acariciar

la caricia del que ruge
es la que más cuesta
y por eso la más bella

igual no me entiendes
es complicado
para un animal
escribir poemas

pero di en alto ANIMAL
dilo solo en casa

algo se mueve?
estonces ya está

un león con piel de girafa

Escuchenme y haganme caso
soy un león
soy fuerte y veloz
me como a los turistas que me graban en los safaris

Soy un león
con una flecha clavada
en mitad del costado

No se asusten, no está partida
se puede sacar
voy camino del pueblo Muratu
me han dicho que su curandero entiende mi idioma

El sabrá que hacer

De camino iré pensando en cosas que me gustan
y cuando me encuentre con algún compañero
le hablaré bajito
la herida apenas me deja levantar la voz

Voy despacito
aunque soy veloz
porque esta vez
no ví venir la flecha

Y he sentido por primera vez el miedo

De camino
cuando esté cansado recordaré los suaves movimientos
de las girafas
sus pestañas
son tan lentas y tan guapas

Y sin darme cuenta ya habré llegado

celebraré la llegada del moviendome despacio
al rededor del fuego
y a la mañana
estaré limpia

ya todo habrá pasado
ya llego

las fauces

Quién no le ha visto las fauces
a la bestia que habita
el Cañón del Colorado?

Una vez vista
el mundo comienza a bailar el vals
pero al revés
el mucndo comienza a bailar el slav

Alguien aún no se ha asomado
a la cala de las ratas despeñadas?
Los olores
dejan de ser conocidos
porque parten ya de uno solo
y todos los demás
son solo alivios
alimento para el miedo a no volver a oler

Quién no ha tenido que hacerse mayor?
nunca quise saltar desde rocas altas
y ahora que tengo tiempo para ver
que el césped ya no crece en nuestros piés
alguién me ha empujado a traición
me ha hecho una ahogadilla
en la piscina por detrás
sin avisar

Mientras caía en el aire
mientras pensaba que no volvería
a la superficie
tuve que pensar deprisa

Ya nos veremos las caras cuando esté allí
abajo
ya me curaréis los rasguños
me enseñaréis los vuestros
los compararemos

Ya lo haremos
ahora estoy
suspendida en el aire

Eso sí
el miedo a la bestia que habita el Cañón del Colorado
es menor

Pero eso qué me importa a mí
si estás tan lejos?

la poesía de Ramiro E

materia i love you

No hay diamantes en las aceras
solo pasos
¿cuanto le haremos sufrir al suelo
nuestras pisadas?
¿cuántos años van a escuchar las paredes
lamentos?
que poquito te respetamos

materia

Solo por no tener vida

si los espejos nos dejasen ver el futuro
si nos dejasen ver detrás ...
podríais explicaros,
partículas sin vida,
de otra manera.
Pero así, sin comunicaros
sin poder pensar
no podéis haceros entender

¿pero y si no existiéseis?
¿si solo existiese lo que respira?
al margen de la madera que ya se manifiesta

me gustaría tanto poderos escuchar..
cuanta sabiduría en este armario
y en este suelo
y en esta pared

the furry and the young me encantaaaaa!!!no me extraña que te copien!!!

guachins

no sepas que eres tu

La voz

con miedo a salir

habla bajito

susurra despacio temas inconexos

que solo entendería

el que me amase

La caligrafía

ya no quiere ser vista

se esconde en los huecos microscópicos

del papel

bajo los que hace ciudades con casas

como las hormigas

en sus hormigueros

Las sillas son altas,

las distancias eternas

me pongo en la piel de la comadreja

a la que sacan de paseo

pobre

seguramente piense que nunca llegará a un destino

ni sabe que hay uno

solo que camina por gigantes avenidas

pero camina

me gustaría contarte la historia que nace

bajo la caligrafía diminuta

bajo el hueco que solo verías en el microscopio

pero ya no tendría sentido

no sabrías escucharme

te hablaría en la frecuencia de sonido

que solo escuchan los perros

mi mundo para tí

es un silvato mudo

es un error que talen los árboles

y sin embargo habrá otros huecos
en otros folios

con ciudades habitadas debajo

con mares secos

en capas que no vemos 

en los que respirar al principio

nos costará

pero aprenderemos

Ay!menos mal que todo sigue

Hay un reloj que va hacia atrás

eso te lo contaría

pero ya no lo oirías

porque ya no soy la más bonita

ya no soy la luz en el agua de la bañera

me haré líquida en mi próximo baño

ahora que ya respiro bajo el agua mejor

y por las tuberías

aparecerán unos ojos nuevos

unas risas nuevas

jugaremos con mi fucú de plastilina

un pelo largo y castaño

en la punta de mi nariz
un pelo largo y castaño

todo esto bajo una bañera

bajo el bajo de la bañera

bajo el bajo del bajo de la bañera

si fueses tu

qué bonito que aún no sepas quien eres!

qué bonito que no hablemos de lo que veo

con los ojos cerrados

bajaremos a buscar tesoros de romanos

que quedaron en las profundidades

del mar

bucearemos y habalaremos de las vidas

de sus antiguos dueños

del cabello rizado

y las sandalías aladas

de los dueños del plato ajado
muertos hace siglos
pero vivos en el fondo del océano
como antigüos habitantes
de un salón y una cocina
que me imagino con paredes de barro

cómo te la imaginarías tu?
deseo mucho el mar contigo
y las montañas infinitas
deseo darte amor y solo eso
y no sé si soy capaz

por eso la voz es muy muy muy bajita
casi un susurro
y al teléfono me dices
Uve
que no te oigo

igual mañana

te despiertas sin aire

cansado de bucear en mis sueños

ay!no sepas nunca que eres tú

no sepas que quiero ser la hormiga dentro de tu zapato
qué gusto que TU,
que eres mi TU en mayúsculas no me leas

ay!no me leas nunca
para poder escribir de tí

juguemos al escondite
que no empiece nunca esta verbena


no sepas, no sepas, no sepas aún
que quiero que me veas en el esqueleto
del animal vertebrado
del libro que miras
sentado bajo el sol
en las escaleras
que quiero ser la hormiguita dentro de tu zapato

las manillas azules

No van a dejar de girar
ya saben que no deben
han tenido tiempo en la eternidad para entender
la importancia de su ritmo
han aprendido que sin ellas todo falla

Como las hojas que encuentran
en los huecos de los empedrardos
un lugar en el que reposar en primavera
de la vida del árbol
que tanto las agota en invierno

Ahora que recuerdo como callar
intentaré ahogar el grito
que solo yo escuchaba a menudo
y si ahora las manillas azules son de color claro
y siguen girando
porqué querer que me escuches?
deberías tu escucharlas a ellas

Con su suave tic
sútil y cariñoso
solo para quien aprendió a cerrar los ojos
solo para quién puede escucharlas
solo para quién deseó estar dentro del dibujo de un libro
solo para quien recuerde el sofá de terciopelo marrón y la mesa dorada

Yo puedo
gracias al silencio
al grito ahogado

Y aún así no callo
necesito más manillas

es fantástica la primavera

 tres personas que formarán parte de esta
y que no me preguntarán
tres personas que ven unicornios en mis orejas
y mi mirada involuntaria

No la disfrutes tu conmigo
y mi nuevo batín de flores rojo
esta es solo mía
en la pasada te dí ya muchos minutos

Cada uno ha de decidir su hueco
mira el las ranuras de los marcos de las ventanas
o en el espacio entre los cables de la antena y la pared
o dentro de un jarrón de flores secas
la calle está llena
las hojas pueden
lo veo cada dia en la plaza
se dejan llevar por el viento
pero impulsan su última fuerza
para caer donde quieren
es mentira que a la hojas se las lleve el viento

el sol!el sol!el sol!
existen los mappings y los armarios nuevos
y las paredes se pintan nuevas en varios dias

manillas azules claras
y batido de fresas
del pasado
lo del bátido de fresas
no es una licencia ñoña
es una recomendación
su receta
si que es poesía

cuando el tiempo nos aparte

Cuando el tiempo nos aparte
nos partirá en dos
lo que fuimos antes
lo que somos ahora

Cuando el tiempo nos aparte
será otra piel nuestra almohada
será otra risa el eco de la ausencia
y otro el tiovivo en el estómago

Cuando el tiempo nos aparte
las olas de nuestro mar
las que mirabas sobre mi piel
mientras nadaba
y tu seguías vestido en la arena
serán ya el pasado

El proceso es este
esta es la realidad
y no revelarse y aceptar
es lo que hará de nosotros nosotros

Es el camino de la libertad que tanto deseo
y que tu tanto necesitas

No pasa nada
no hay rencor
solo esta sensación triste
y suave

Primer poema de primavera

Para engañar a la primavera
me he vestido de flores
y he pintado mis labios
del color que elegí en invierno
pensando en el calor

Para engañar a la primavera
he tocado esta mañana una canción alegre
he cantado alto
para que no se fije en mí
cuando vuele por encima de mi cabeza
cuando pase lista

No quiero perderme la primavera
por eso la engaño
porque me da vergüenza que me vea así
porque no quiero que sepa
que aún no estoy lista para que venga.

Estuve en tres tiendas
me habían dicho que nada de pintura
que natural
vi cuatro guitarras

las probé con mis dos acordes
y mi único ritmo

sonaban

en la última tienda
la encontré
y ahora está en mi cama

me la dejaron barata
porque era imperfecta
toda de madera

la guitarra que nadie quería
un poco rota
la guitara perfecta para mí

Mi primera canción

No intentaré escapar
de la pena
que siento

No intentaré
esconder
el dolor que llevo

Me entrego del todo
al proceso

No maquillaré
de nuevo mi cara
No despertaré
nunca más
al león

Me entrego de lleno
al proceso

olerlo todo

a veces

son las pieles

hay pieles que huelen brutales

y hay olores

que te transportan a un momento

determinado

hay una flor

de jardín

muy pequeña

que se puede comer

tiene un almíbar

que se chupa

hay pocas

pero

cuando me encuentro con ellas

me las como

y el olor

me recuerda a la primera vez que lo hice

esperando al bus del cole

al principio del verano

en la zona de los anticuarios

En la zona de los anticuarios
sobre empedrados
ha estallado un adoquín
y el polvo de la libertad
se ha quedado pegado sobre los restos de lluvia

No ha sabido, seguirle la onda al viento
ni entrar en armonía universal

Nadie lo ha visto
ha sido una explosión muda
como mudos están nuestros ojos

Ahora los tejados
del gótico están amenazados
Peligrosa sería ahora
la brisa que llega del puerto

¿Se pagará ahora con la muerte
o con la vida?
nadie sabe el precio de una derrota que no ha sido
solo el conejo mágico de Alicia

Los amores
solo son personas que aparacen en la calle
y los sentidos
solo se estudian en clases de ciencias
en la EGB

No hubiese querido saber nunca
que tu eras uno más
un adoquín quieto
que no estalla
por miedo a nos seguir el ritmo

Las despedidas en las llegadas
son punzantes

En la zona de los anticuarios
encontré mejores espejos
en los que ver reflejada
mi humanidad usurera

igualmente gracias

sobre el césped con los cascos puestos

No hay que añadirle nada al silencio
te escucho
en las caricias que pocos miran
del viento
al agua,
 en mi parque
mientras busco un poco de sol
que me cuide

Atardecer en Andrómeda/ esperanza paralela

Con gran esfuerzo

así nacen las grandes cosas
y precisamente porque parecen ser espontáneas
resultan enormes

así será el encuentro que espero
contigo
amado amigo
en Andrómeda

nunca te he escrito un poema
no hablo de tu barba
ni de la sabiduría que veo crecer en tí

nunca hablo del invierno en la playa
a tu lado
y de nuestras ideas
ni de nuestra búsqueda de lo infinito
de lo bello
de lo eterno

del mármol

te quiero

lo he sabido todo el rato
aunque nunca tanto como ahora

y espero
que en Andrómeda
demos un paseo como aquellos
o que me esperes debajo de mi portal
o que juguemos al futbolín

me harás volar sobre los bancos del paseo
agarrada siempre a tu mano fuerte
y pensaremos que ese momento
ya lo hemos visto

dos caballos blancos
nos seguirán
en nuestro camino

y los atardeceres serán cada dia distintos
y todos abrumadores
inmensamente bonitos

y tu seguirás siendo tu

no quiero que te alejes aún
aunque volvamos a vernos

quiero seguir un rato más
en la cúpula del piso bajo

si no
en Andrómeda

Lo que es.Fuerza y brillo.

Se acerca a la emoción
que una vez siendo conscientes
nos permitimos
ante la visión de un lago
cercado por piedras y plantas inglesas,
en primavera,
con cisnes limpios.



Cerca del césped salvaje
y el moho de otoño
encogido de frio y sin bufanda
sobre las tejas negras
de la memoria
del que ha vivido en la humedad de un jardín
en primaveras mudas

Es la vida,
a veces cuchilla,
con todo su significado.

La sangre en el arañazo
y el cuchillo dibujado a boli encima.

Es aprender a vivir en la ausencia
de lo amado,
ver que el dolor no ha de ser grave
y que no pasa nada por estar un poco tristes.

Es echar de menos
sin desear estar.

Es no revelarse
contra lo que no toca
y aceptar las pérdidas
como ausencias punzantes
porque así son los dias y punto.

Saber echar de menos
y seguir caminando como un señor
o como una señorita
con zapatos granates, medias suaves
y pañuelos de crêpe de seda
las promenadas.

Eso es ser feliz.
La fuerza y el brillo.

Lo que no es.

No es el dinero.

Ni el amor de otro.


No es la familia impuesta,
ni el tic tac tic.

No son los spots
las dentaduras Colgate
ni las playas paradiso.

No es un hijo
ni un amor eterno acostumbrado
y tibio

No es lo dulce tras lo amargo,
ni son fragmentos sueltos
como los instantes breves de las fotos

Fragmentos
en subidas y bajadas
que no consiguen formar un todo
ni una línea continúa
con la que cerrar un círculo


Esto no es.

Las fotocopiadoras han sido tocadas por dios

Aún casi sin separar
la maleza que aleja el sueño de la realidad
empuñando las grietas del invierno
con  sabor a capuccino
aún en los labios
he vuelto a las duplicaciones de anoche
un poco de puntillas

Desearía tener un dedo santo
con una punta de luz
como el de ET

Un dedo creador
para crearte cada dia exacto
para duplicar, cada uno de tus pelos
y tu sonrisa y tu silencio y tu diente para dentro
y tu coquetería y tu intimidad

Para ver el bulto pequeño
que eres bajo las sábanas
para que el lunar de tu pié
vuelva en todos mis sueños
ese lunar que tu aún no has visto psicodélico

Y verte entrar en la nueva luz
envuelto en tu luz

Verte hacerte

me he enamorado de un poeta muerto

Me he enamorado de un poeta muerto
llego con la película ya empezada
ya habrá tenido tiempo
el olor sobre su camisa rosa
de viajar lejos

Lejos de mi nariz
altiva y ajena

Me he enamorado de un poeta
quien ya enterrado
me deja mensajes esocondidos
en las ranuras del parquet
y en los fondos de los cajones

Me has dejado pistas
sin pensar en mí concreta
sin querer
mientras merendabas a veces

Seré capaz de un soneto
después de nuestra boda

La boda del marido ausente celebrada
entre el mar y la montaña
cuando llegue la caricia
que ahora imagino
lejos de los parques que tu amabas por parques
y yo detesto

Me falta tu abrazo
sin haberte conocido
pero la luz en mi pelo con la falta de luz
es suficiente
a dia de hoy

Cada dia me das vida

La Culpa

La culpa no fue mia
fue de las paredes tapizadas
y de la raja en el crema del
angosto pasillo

de dejar que fuera Clarissa

Fue de la alfombra de 200 metros
roja y azul
y de los patines

Fue por el suicidio de un padre
que no era una padre

Y de una madre madera

La culpa no fue mia
pero me la quedo
no esculpiré
piedras con ella

No liberaré formas
de ningún material duro
no le daré de comer a los gatos
ni dejaré que tu límite
neurótico
sobrepase el mio

Me la quedo

Es mi culpa
dejadme trabajar con ella
dejadme apretarla
y modelarla
mil golpes me han dado derecho

Mil golpes mios

Haré plastina de ella
haré animales
y plantas que aún no has visto

La culpa que ya es mía
me dejará ser yo

Los tallos tienen espinas

Lo vemos de pequeños
en las rosas que nos llegan

y lo olvidamos

Llevo años enganchada
al tallo siniestro
de la vida que empieza
mal comenzada

He buscado perdida

buscar para no encontrase
para diluirse
en la inmensidad mala
de la propia imaginaciòn

de la mia

a tí te creía amiga

En un cambio de chaquetas
tardío
te he ofrecido
ante Dioses Incas

La manga ya no es de lana gruesa
el gris suave la envuelve
estricto en su color

Toco tocando ahora
toco sintiendo
consciente
y porfín
después de tantos viajes oculares
de tantos caminos
y chinas en el zapato
y sangre en el calcetín de hilo

Sopla la ternura
en el viento de verano
de mi futuro incierto
y amigo

Velilla

Deja de llorar
Niña tonta
Esto es lo que tienes
por haber ido

¿Para què apretar los párpados?
Si de ellos no nace arena
Ni de la arena agua

¿Para qué ir en contra del calendario?
Si ya avanzabas hacia la luz
de la primavera
Si ya te había crecido el pelo
por adelantado

¿Para qué saltar del treinta al uno?
¿Y volver a diciembre?
Si ya estamos en enero

Aprietas la vida
y así la ahogas

¿Porqué no caminar al paso de los dias venideros?
Y respirar mientras paseas

¿Será este el último punzón que claves?
¿Pensarás en el atardecer rojo que te espera....?

¿Podrás volver a sentir el trigo
pegado en tu mano?
Mientras miras el sol
Y aceptas
Que un dia son muchas muertes
Y un mes otras tantas

Así pasará un año
sin hacer nada
sin robarle tiempo al tiempo
respirando cada dia en su momento

Serás educada
Sé educada