que una vez siendo conscientes
nos permitimos
ante la visión de un lago
cercado por piedras y plantas inglesas,
en primavera,
con cisnes limpios.
Cerca del césped salvaje
y el moho de otoño
encogido de frio y sin bufanda
sobre las tejas negras
de la memoria
del que ha vivido en la humedad de un jardín
en primaveras mudas
Es la vida,
a veces cuchilla,
con todo su significado.
La sangre en el arañazo
y el cuchillo dibujado a boli encima.
Es aprender a vivir en la ausencia
de lo amado,
ver que el dolor no ha de ser grave
y que no pasa nada por estar un poco tristes.
Es echar de menos
sin desear estar.
Es no revelarse
contra lo que no toca
y aceptar las pérdidas
como ausencias punzantes
porque así son los dias y punto.
Saber echar de menos
y seguir caminando como un señor
o como una señorita
con zapatos granates, medias suaves
y pañuelos de crêpe de seda
las promenadas.
Eso es ser feliz.
La fuerza y el brillo.
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