Detrás de los árboles finos
Sueles encontrar a quien no esperas
El tiempo ha hecho de su corteza carbón
Y, de tu mirada un cuchillo capaz
De convertir un tronco en mil astillas que
Estallarán en direcciones distintas
Sin volver a encontrar su hogar
Una lluvia de flechas sin punta descontroladas
Congeladas en la espera del paso del tiempo
Y de la lluvia
Y del retorno al moho.
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